他去了，没有异议，爬上湿漉漉的桅杆，绑紧那片用于转向的小角帆。
哈维尔巡视甲板，时不时向水手喊叫，又或者亲自绑紧松脱的缆绳，名叫宝贝的灰鹦鹉始终站在他的肩膀或者头顶上，仿佛这片海域上没有任何风可以把她吹下来。
菲利普这才意识到那个古怪的葡萄牙人应该是水手长，奇怪自己为什么没有更早看出来。
甲板上永远有事可做。
没有人质疑菲利普的存在，他只是又一双有用的手罢了。
炮舰湿滑的甲板跑起来好像没有尽头。
风如同一条看不见的、难以预测的大鱼，必须时刻调整帆的高度和角度来捕捉它。
天终于黑下来的时候，雨停了，湿透的衣服很快被风吹得干透，菲利普偷偷靠在装满淡水的木桶上，因为过度疲劳而发抖，手掌被绳子磨破，结了血痂，他小心翼翼地撕掉伤口边缘的一小块即将脱落的皮肤，疼得倒抽一口气。
某处响起铃声，过了一会儿，下一批轮值的水手到甲板上来了，从好几个菲利普此前没有留意到的活板门里冒出来，像一群邋遢的鼹鼠。
水手长拍了拍菲利普的肩膀，带他到下层舱室去吃晚饭。
马铃薯汤的气味顺着楼梯涌上来，夹杂着提灯里鲸油燃烧的气味。
用餐的大舱室里有四张油腻腻的长桌，差不多坐满了。
菲利普扫视所有这些脏兮兮的、胡子拉碴的脸孔，没有一个是吕西恩。
“腌肉！”
哈维尔严肃地宣布，好像除了他没有人能看出堆在盘子里的是什么，“多吃，费利佩，船刚离岸，好东西还有。
过几个星期，船长就给水手喂垃圾。
长蛆的肉干，配长毛的饼干，祝你胃口好。”
“所有人都在这里吃饭吗？”
菲利普问。
“除了船长和大副，和新来的翻译。”
哈维尔把一大块腌肉塞进嘴里，用叉子指着菲利普的脸，“你们认识？你和新翻译？”
“不，不算，只是同时上船。”
“船长有他自己的小餐室，几个小男仆，倒茶，切水果，也许晚上还吸他们的老二。”
哈维尔把手伸到胯下，做了个下流的手势，周围的水手哄笑起来，灰鹦鹉扬起脖子，模仿人类的笑声，听起来十分怪异。
菲利普不得不挤出干巴巴的笑声。
“所以，你们都是从葡萄牙来的？”
等笑声过去，菲利普问。
“哦，费利佩，问得不对，不是‘从葡萄牙来？’，应该是，‘从谁的葡萄牙来’？看这里，看。”
他举起汤勺，伸到菲利普鼻子底下，勺柄末端刻着小小的纹章，两条龙紧抓着一个马蹄形的盾牌，上面顶着一个皇冠，“这是谁的纹章，你知道？”
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