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“其他人不来这里吃早餐吗？”
菲利普问。
“朱利安神父和孩子们在餐厅。”
离他最近的那个修女回答，她的左侧脸颊，靠近鼻梁的地方，有一块形似肝脏的胎记，“如果您在找吕西恩，他很可能在画画。”
画画。
这个动词落到掌心里，像条抓不住的小鱼，菲利普在自己的头脑里挣扎了一会，把鱼尾翻搅起来的声音和图像塞回记忆深处。
他咕哝着道谢，离开厨房。
他已经不记得放着画架的房间具体在哪里，决定从采光最好的地方找起。
亚热带的太阳烘烤着东侧的石墙和高窗，空气像一盘放在火上的稀汤，迅速变稠，热气和潮气一同膨胀。
菲利普躲进凉爽的阴影里，走过稀稀疏疏的几排长椅。
小孩打闹的声音顺着走廊传来，餐具落到地上，当啷一响。
一扇看起来有点眼熟的门半开着，他探头进去，站住不动了。
吕西恩在画一个港口，从菲利普的角度来看应该是这样的。
灰暗的天空低垂在深绿色的水面上，本身就像另一条凶险的、倒挂的大河。
吕西恩低着头，菲利普看不见他正在描画的东西，也许是一艘赶在暴风雨到来之前冲向码头的帆船，也许是石砌码头，也许是浪花。
菲利普挪动了一下位置，但没有走进房间。
不应打扰正在创作的人，这是拉维涅先生的规定，拉维涅先生曾经是菲利普的油画老师。
正在绘画的人，正在写作的人，正在歌唱的人，他们暂时逃脱了。
从哪里逃脱？菲利普问。
牢笼。
拉维涅先生回答，食指点了点脑袋。
“早上好，林诺特先生。”
吕西恩说，并没有回头，用画笔尖沾了一点赭色颜料。
菲利普掩上门，走到通事秘书身后。
他的确在画帆船，从桅杆的数量和船首形状看来，是一艘英国船。
黄埔锚地在画面左侧，远，但也不太远，是让人心存希望的距离。
商船背后聚集的风暴云像一个握紧的拳头，积蓄了雨和风，即将击碎脆弱的人造漂浮物。
“我很喜欢你处理这些云的方式。”
菲利普说。
“谢谢你。”
吕西恩看了他一眼，笑容并不明显，但能从声音里清楚听出来。
他放下画笔，用沾满各色颜料的布团擦了擦手，转过身，把一个纸包递给菲利普，里面是丢失的火柴。
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